L’histoire à table: le chicon, un hasard!

Lorsqu’il remontait de la cave, Richard avait les yeux qui pétillaient. Il tenait dans ses mains larges comme des battoirs la moisson du jour : de jolies chiconnettes aux feuilles bien serrées, à la blancheur maculée d’une légère teinte jaune pâle. Chaque matin, notre retraité allait près de ses bacs et soulevait à peine la bâche noire qui abritait ses petits trésors dans l’obscurité moite indispensable à leur croissance. Il aimait les regarder grandir. Et nous aimions les déguster encore jeunes, bien tendres. Aussi notre jardinier autodidacte choisissait soigneusement ses sujets, et les coupait à dix heures, pour les manger à midi avec le rôti du dimanche. Ces chicons, c’était la fierté de Richard. C’était la fierté de mon père.